Duas coisas que sempre fiz
Escrevo código desde os 10 anos. Peguei na guitarra aos 17. Nenhuma dessas coisas me tornou famoso - mas nunca deixei de voltar às duas.
A guitarra veio primeiro como paixão, depois como competência. Toquei numa banda durante alguns anos, aprendi tablaturas suficientes para me safar, nunca me preocupei com teoria porque era demasiado cool para isso. Na verdade, não sabia bem o que estava a tocar para lá dos padrões que os meus dedos tinham memorizado.
A vida aconteceu. Pousei a guitarra, comecei a programar a tempo inteiro, construí uma carreira como programador. Os anos passaram. Voltei à guitarra por pouco tempo, mas não pegou.
Depois, já no início dos trinta, peguei nela outra vez. A sério, desta vez. Ensinei-me teoria. E algo fez clique - não era tão difícil como eu sempre tinha assumido. Apaixonei-me pela guitarra outra vez, só que agora percebia realmente o que estava a tocar.
Tinha passado vinte e tal anos a escrever código e vinte anos a tocar guitarra. A dada altura, as duas coisas iam inevitavelmente colidir.
Uma guitarra de tamanho normal e uma miúda frustrada
A minha filha Isla começou a aprender quando tinha nove anos. Queria tocar - queria mesmo - mas estava com uma das minhas guitarras PRS antigas. Tamanho normal. Demasiado grande para as mãos dela.
Ela não conseguia alcançar as aberturas. Ainda não conseguia usar o dedo mindinho. E todos os recursos de acordes que eu encontrava mostravam-lhe exatamente as mesmas formas que me mostrariam a mim - um adulto com mãos de tamanho normal. Não havia nada que dissesse «aqui estão os acordes que consegues realmente tocar agora, com as tuas mãos, na tua guitarra».
Por isso, comecei a construí-lo.
Limitei a extensão entre trastes para que ela só visse formas que as mãos dela conseguiam alcançar. Excluí o dedo mindinho para que não ficasse frustrada a tentar digitações que, para ela, eram impossíveis. Defini a dificuldade como iniciante para que a biblioteca mostrasse apenas formas com que ela conseguia lidar.
E resultou. Ela conseguia tocar acordes. Acordes a sério - não versões simplificadas, apenas os que se ajustavam às mãos dela. Deixou de ficar frustrada e começou a fazer música.
Foi nesse momento que o Fretscape deixou de ser um projeto paralelo e passou a ser algo que realmente importava.
Ninguém Tinha Feito Isto
Quanto mais eu construía, mais me custava acreditar que isto ainda não existisse.
Passei horas com a guitarra a perceber o que torna uma digitação mais difícil do que outra. Extensão. Tipo de pestana. Quantos dedos. Se a forma põe a mão numa posição incómoda. Coisas óbvias - coisas que qualquer guitarrista sente de forma instintiva - mas que ninguém tinha quantificado. Tenta transformar algo que «simplesmente sabe» em lógica que um computador consiga compreender. É exatamente o tipo de problema de que eu gosto.
Depois comecei a olhar para as mudanças de acordes. Que dedos se movem, quais ficam no mesmo sítio, quão longe viajam. A ideia de que o melhor voicing para um acorde depende do acorde que vem a seguir parece tão óbvia quando a dizemos em voz alta. Mas nenhuma ferramenta de acordes pensa assim. Todas tratam cada acorde como se existisse isoladamente.
Continuei à espera de encontrar um concorrente que já fizesse isto. Procurei em todas as apps de acordes, todas as ferramentas online, todos os recursos de guitarra que consegui encontrar. Nada. Nem uma.
Não sei porquê. Comodismo? Prioridades diferentes? Não importa. O que importa é que os guitarristas merecem ferramentas melhores, e agora têm uma.
O Momento em que se Tornou Real
Sinceramente? Foi ao escrever a página «Guitarra para todas as mãos».
A questão é esta: eu não criei o Fretscape para pessoas com limitações físicas. Criei-o para todos os guitarristas - desde o iniciante que quer manter-se na posição aberta até ao músico experiente que explora afinações invulgares. O sistema de filtragem existe porque uma ferramenta de acordes realmente poderosa deve permitir-te restringir os resultados ao que se ajusta às tuas mãos, ao teu nível, à tua configuração. Isso é simplesmente bom design.
Mas, ao sentar-me e escrever esses cenários - um guitarrista sem um dedo, um guitarrista com artrite, uma criança com mãos pequenas, alguém a recuperar de uma lesão - percebi uma coisa que me irritou genuinamente. Estas capacidades já lá estavam. Surgiram naturalmente de construir o sistema como deve ser. O que significa que qualquer outra ferramenta de acordes também podia ter feito isto. E nenhuma se deu a esse trabalho.
A guitarra é mágica. Quero partilhar isso com o maior número possível de pessoas. A ideia de que alguém possa ter desistido porque todas as ferramentas te mostravam formas que fisicamente não conseguia tocar - e que a solução era tão simples quanto isto - isso toca-me profundamente.
O Fretscape reconstrói a biblioteca em torno de quem está a tocar. O facto de ajudar pessoas que eu nunca me propus especificamente ajudar é aquilo de que mais me orgulho.
Feito em Yorkshire
O Fretscape é construído por uma só pessoa - eu, Kyle - em Yorkshire, Inglaterra.
Sem capital de risco. Sem uma equipa de cinquenta pessoas. Apenas um guitarrista que programa, uma filha que precisava de formas de acordes melhores e aquele tipo de foco obsessivo que não larga um problema até ele estar resolvido como deve ser.
E a Beckie - a minha mulher - que me ouviu falar de problemas pelos quais não tinha motivo nenhum para se interessar, aguentou que eu desaparecesse para dentro disto durante um ano e nunca, nem uma vez, me disse para parar. O Fretscape existe porque ela me deu o espaço para o construir.
Construo o Fretscape da forma como eu gostaria que alguém construísse uma ferramenta para mim: com ponderação, com cuidado e partindo do princípio de que a pessoa que a usa merece mais do que um dicionário de acordes de 2005.
Feito em Yorkshire, Inglaterra. Tal como o chá.
Vê o que tenho andado a construir.
O Fretscape está online e em crescimento. A melhor forma de o compreender é experimentá-lo.